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Somos nada más casualidad. Así nacemos. Dicen que el infinito estaba vacío antes de estallar y crearse piedras, estrellas, satélites y planetas. Cuentan también que la tierra se situó a 149,6 millones de kilómetros de un sol que permitió que organi ...
Hola pa’, hace mucho que no te escribo.
Quizás lo haga a estas horas de la noche porque hoy ha sido un día de mierda. ¿Por qué? Pues porque me creía que ella era una amiga y que incluso me quería. Yo no la culpo, simplemente me siento vacía. Me siento como cuando Véntor me dice que no lo eligen para jugar al fútbol, cuando lo apartan y le duele.
Este mar estaba muy vivo cuando nació el poeta, estaba inquieto cuando lloró el niño en la cuna que se calmó con el arrorró de mamá. Todo se movía con el viento, las olas son esculturas efímeras al recibir el alisio, ondulaciones que comprenden la vida que hay bajo la inmensidad del agua salada. Este Atlántico que siempre se mueve, se quedó petrificado aquel mes de febrero de 1937, cuando la marea se sintió cómplice del asesinato del poeta surrealista Domingo López Torres.
Es la ilusión la esperanza de encontrar naranjas en la mar, lapas en la tierra, frutos en los tejados. Es la ilusión el poder alcanzar cosas que parecen espejismos. Vemos complejo el caminar rumbo a este tipo de esperanzas, el contagiarnos del optimismo de estas ilusiones. En una sociedad política tan congestionada por la corrupción, por los intereses partidistas, por el maltrato al territorio, por los despropósitos a cambio de dinero…, en una sociedad en la que la política se ha convertido en una profesión para enriquecerse; ilusionarse con algo es extraño.